Пришло письмо в деревню маме.
Дочь в городке давно жила.
Просила слёзно, чтоб деньгами
Ей мама снова помогла.
В скупых, каракулевых строчках
Нельзя прочесть и угадать,
Что муж ушел, в запое дочка,
Не замечают дети мать.
Взглянула мать на фото дочки,
Достала смертный узелок
Из-под матраца, где, в платочке,
Хранила крохи на свой срок.
Подслеповато сосчитала
Рукой дрожащей мятый ком.
Брела на почту, повторяла -
Пошлю кровинке на прокорм.
Для доченьки ничто не жалко.
Лишь улыбалась бы судьба.
А я продам два полушалка,
Да есть ещё моя изба...
Ох, дети, дети , что творите?!
Обманом убивая мать?
Уйдет она! Вы закричите...
Но - поздно! Совесть не догнать!
Ох, дети, дети, что творите?!
© Copyright: Сергей Локтионов, 2017
Свидетельство о публикации №117051709250
Свидетельство о публикации №117051709250
Рецензии
