Ведь я - поэт...

Перелистнув своей Судьбы
Очередную из страниц ~
Пишу, коряво, про гробы,
Про журавлей и про синиц...
Смотрю в окно ~ и вижу Ночь,
Всё ту же Ночь, из года в год...
Она такая же, точь-в-точь,
Она всё так же меня ждёт.
А я всё так же не спешу
Свиданье с нею назначать ~
Я жизнь по-белому пишу,
Мне всё сначала не начать.
Пишу одно ~ живу другим...
Ну что ж поделать?.. Я ~ поэт...
Мне быть положено таким,
Моя Судьба ~ мой личный бред.
Я переделал жизнь в тетрадь,
А годы ~ превратил в листы.
Я исписал их сорок пять...
Но большинство ещё чисты.
А сколько будет их всего ~
Никто не знает... Может стать,
Что больше уж ни одного
Не суждено мне исписать...
Померкнет лампы жёлтый круг,
И прекратится счёт листам ~
И полетят тогда из рук
Синицы в небо к журавлям...
А может быть наоборот:
Ещё добавлю сорок пять ~
Пусть Ночь немного подождёт,
Ведь ей давно не привыкать.
Я рассчитаюсь с ней сполна
( Потом, когда наступит срок ),
Я выпью в честь её вина,
Я посвящу ей пару строк...
В её запасе столько лет!..
А я о многом не прошу:
Лишь подождать... Ведь я ~ поэт...
Я кровью жизнь свою пишу...

* * * 18.02.2016 * * *