А верить хочется, что где-то
нас чьи-то губы ожидают.
Что чьи-то руки вышивают
для нас какие-то кисеты.
Что где-то женщина не спит
и наше имя в темень шепчет.
И чутко вздрагивают плечи,
и чистая слеза блестит...
А мы приехать не спешим.
Мы суетимся и грешим
в безумной суматохе дней.
А жизнь сгорает, как ракета.
И с каждым годом всё трудней
поверить в то, что ждут нас где-то.
А верить хочется, что где-то...
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117051701776
Свидетельство о публикации №117051701776
Рецензии