Покой я свой оставил там,
Где лазил только по холмам,
Грел ночью душу теплый плед
И я не ведал многих бед.
Не холодили ледники,
Был ум в трясине злой тоски
И ослеплял тепличный свет,
В шкафу — наивности скелет.
Манила лень лихой рукой,
Но проливал я пот рекой.
С восходом, вновь сгоняя сон,
Я книгам долгий слал поклон.
Смотрел я в книги, как в окно,
Но вдаль не видел, все равно:
Пока не выйдешь со двора,
Сегодня будет, как вчера.
Селились в памяти ошибки:
Узнал, что знал я жизнь не шибко,
Но прохожу познанья путь,
Упорством дышит моя грудь.
И новый тут настал виток,
И не ищу теперь предлог,
Чтоб созерцать судьбы песчинки
И нервы рвать на половинки.
Хоть с книгой вновь иду в обнимку,
И вижу правды фотоснимки,
Пылятся лишь очки из детства,
Блистая розовым кокетством.
Покой я свой оставил там...
© Copyright: Дмитрий Белянин, 2017
Свидетельство о публикации №117051710668
Свидетельство о публикации №117051710668
Рецензии
