Тип...

А он играл в стихи, стихиям рисовал в узоры рожи.
И дорожил бесценным, продавая свою жизнь за миг.
За миг улыбки детской, за тепло любви по коже...
Просто прохожий мимо. Сложный и бесшумный... тип.

Я помню... Как крошились рифмы об огонь рассветов,
Как пламя пожирало тексты песен и аккорды в хрип.
И упивалось небо рокотом моторов, свистом ветра...
В усмешке глаз янтарных, спрятанных за чёрные очки.

Игры. Это лишь игры разума... Чьи то цветные ширмы.
Миры и грозди винограда, сны и мысли скисли в них.
Пилюли истины вином запиты, пролиты пятном в эфире
Красным, липким. С солёно - медным привкусом зари.

Я помню... Как ломали вспышки ночь зарниц отсветом,
Как цвет весенний, нежный, жил в строках ещё молитв.
... Как небо рухнуло... Дождя стеною серой, ветхой.
Лопнуло Солнце виноградиной... Под пальцами судьбы.

А он... писал стихи, с улыбкой рисовал стихии рожи.
Просто прохожим мимо, из под масок... Веря в миг.
В тот миг, когда любовь стирает прошлое из дрожи...
Из дрожи рифмы, ритма сердца... Вот упрямый... тип).
,...,
16.05.17г