Я болен Окуджавой!
Как кОлокола медь,
Стихом своим державным
Он не устал звенеть.
Не сотворю ни строчки-
Дожился, вот те раз!
Мешают заморочки
Булатно - звонких фраз.
Играл он на гитаре -
Творилась ворожба.
Кружились в дивной паре
Стихия и судьба.
И голос заунывный,
И сам - не музыкант.
Но как цепляет дивный
Булатовский талант!
Он пел не для забавы,
И не писАл зазря.
Сияет Окуджавы
Крылатая заря!
Он жил в делах и датах,
Не грешен и не свят...
Кумир шестидесятых,
Романтик и солдат.
32. Булату Окуджаве
© Copyright: Анатолий Чайка, 2017
Свидетельство о публикации №117051607906
Свидетельство о публикации №117051607906
Рецензии
