Острый час

               

В чёрных небесах бушуют звёзды.
Тело дня погребено бесследно.
Властвуют смертельные норд-осты,
протыкая суточные вены.
Граждане весны, не суетитесь!
Я боюсь за вашу безоглядность.
Вот художник - мордоликий витязь
трогает рябиновую завязь…
Год на плечи, следующий круче,-
второпях по рёбрам острым часом.
Третий на меня похож - везучий,
путает контору с контрабасом.
Жжёт зари ольховые укрытья.
Гнёт овал полуденного леса.
Мы нашли друг друга для открытья.
Но любовь не весит ни бельмеса!
Ей бы выть в сосновой колоннаде,
из рассветного взывая горна.
Немота - горчайшая из стадий.
Лишь вода недель стоит у горла.
Детскость музыки,- к чему её наплывы!?
Я забыл, как появились листья.
Вмиг взошли зелёные мотивы:
тысячью молитв,  соцветья истин.
Снега цинк последний: был, иль не был?
Подтверждают качества изделий
времени,-  Небес бессонный лейбл,
вставшие к реке поближе ели.
Ночь отыщет, осязая темью
откровенья на коре берёзы.
Утреннее сердце, к удивленью,
будет схоже с книгой древней прозы.

                Рисунок автора "Воскресшее дерево"