Ты здесь не живешь,
Ты творишь, где-то в смерти.
Ты не отдаешь,
Из тебя тянут нить.
А если живешь,
Ты пред миром в ответе,
А если и пьешь,
То, за тем, чтоб творить.
Бумага не терпит,
Она отторгает.
Кровь, чтобы писать,
А не литься из вен.
А солнце не светит,
Луна не сияет.
Под солнцем сгорать,
Под Луной выть с колен.
Не знаешь мой друг,
Что тебя обессмертит.
Не знаешь того, кто тебя
Вознесет.
Но, кроме заслуг,
Люди есть, что застрелят
И, та, что любовь
О тебе сбережет.
Ты творишь, где-то в смерти
© Copyright: Евгений Минаев, 2017
Свидетельство о публикации №117051602022
Свидетельство о публикации №117051602022
Рецензии