Прослойка

Мозг нации… Мифологема,
Что редко с жизнью заодно.
Цвет. Сливки общества. Богема.
Интеллигенция. Говно.

И это все про ту прослойку,
Что ветры знаний намели,
Причастен к коей я, поскольку
Не занят пахотой земли.

Душа и ропщет, и не ропщет,
Она раздвоена вполне.
Когда бы был я фрезеровщик,
То речь бы шла не обо мне

Как о говне, балласте, пене,
Кому иного не дано,
Болтаться между, тем не мене,
Кому до гроба суждено.

Я благородную оправу
Сменил на чистое зеро.
И век юродствую по праву,
Держа не молот, а перо.

Но не сижу в хрустальной башне
Согласно статусу хотя б,
Когда с утра к реальной пашне
Нужда сгоняет работяг.

Мне и без башни много видно,
Свои утратив даже сто
В глазах. И стыдно вечно, стыдно,
И сам не ведаю за что.

Что писарь, то есть белоручка?
Стихи не дело и не труд!
И я пишу их, потому что
Виновен в том, что люди врут.

Мое сомнительное знамя
Худой молвой омрачено.
Кто не писал стихов – не знает
Об этом ровно ничего.

Я это делаю с любовью,
Обид и мщенья не таю.
И выставляю празднословью
Вот эту пахоту мою.

2016