Пляшут дурманы в клумбе или светлячки,
И лето переходит в руки осени холодной.
Я не писал о грусти заново стихи,
Но не писать о грусти для меня не просто.
Когда в душе цветет бутон немой тоски,
И режут глаз узоры давних споров.
Неверие твоё ведёт меня до "глыб",
Которым нет предела гиблых склонов.
Моя Артика
© Copyright: Штучный Эдгар Грантович, 2017
Свидетельство о публикации №117051508423
Свидетельство о публикации №117051508423
Рецензии