И я могла утверждать, что ты лучшее из чудес.
Ты в моих пальцах хрупких гордая крепость Брест.
Тысячи глаз и телес вставали под твой навес;
Внутри на твоём распутье - простой обыватель бес.
Там в шалаше из прутьев шепчется дивный лес.
Ивы не дали гнуть их; тёплых объятий вес
На душу лёг. Не будь ты, мой городской Ахиллес,
Героем историй мутных, главою столичных повес.
Мурчание Московских улиц, шипение окраин, дворов
Рифмуется с голосом судеб, рассветной тональностью строф.
И звёзд мы ловить не будем, а ветер опавших слов
Блокнотами ловят люди, поэты чужих городов.
поэты чужих городов
© Copyright: Елизавета Минаева 3, 2017
Свидетельство о публикации №117051503366
Свидетельство о публикации №117051503366
Рецензии
