Смерть поэта — всегда трагедия,
Последняя строфа и рифма на листе.
Нам ложь искусно несут столетия,
Разлагая истину в опасной пустоте.
Они не хотят чтить память веков,
Страшатся простых вольнодумцев.
Не возможно избавиться от оков,
Нельзя скрыться от глупых безумцев.
Мы не знаем - правда иль ложь?
Может быть, нам всё это кажется.
Смерти поэтов полны политических снов
И вряд ли всё правдой окажется.
Тех, кто против воли идут, отсеивают,
Тех, кто громко кричит, запирают.
Ряды людские медленно рассеивают,
Свободу последнюю из рук забирают.
А нам говорят - Они выбрали сами.
Мы тут совсем, совсем не причём.
Мы просто в тени тихо молчали.
В тени... перед их вечным сном.
Почему уходят поэты?
© Copyright: Алена Игликова, 2017
Свидетельство о публикации №117051500025
Свидетельство о публикации №117051500025
Рецензии