Книга

У меня в шкафу, на полке старой-
книга залежалась в месте странном.
В этой книге- мы счастливой парой
были в этом мире неустанно.

Много было там пустых страничек,
переплёт давно нуждался в цвете.
Ты же рисовал мне райских птичек,
тех, кого не сыщешь на планете.

Были там и пёстрые созданья,
чучело из старенькой картонки.
И тогда вопросы мирозданья-
сузились до нашей квартирёнки.

Ты, касаясь пальцами листочки
заставлял цвести мои ладони.
Мы в конце- забыли ставить точки;
поздно замечая- шлюпка тонет...

Книга наша, тает в ветхой строчке,
рук твоих тепло уносит в дали.
Дальше- мы пошли по-одиночке;
разрывая всё что созидали.

Не нужна любовь твоя мне, слышишь?!
Ведь она- похожа на тягучку.
"Книгу ты сама быстрей напишешь...."
Только тяжело держать мне ручку.

Только без тебя, из райских птичек
выросли корявые Тортиллы.
И пусть больше здесь пустых страничек...
Я за них- любовью заплатила.

.
.

У меня в шкафу, на полке старой-
книга есть, поотдаль от Жюль Верна.
В этой книге- мы счастливой парой
так и не успели стать наверно.