Не люблю

Не люблю,
когда вместо того, чтоб читать,
Мне кричат и скандируют с кафедры.
Но люблю, когда можно вдвоём помолчать
И шептаться, будто мы в камерном.

Ведь стихи
есть, по сути, чувства наружу,
Твой портрет изнутри набросками.
И, мой друг, мне становится очень грустно,
Если нет ничего кроме злости там.

Если любишь - люби, ненавидишь - бесись,
Но не строй из себя Маяковского.
Сделай так, чтобы души, бл**ь, переплились
В строчках тихого и неброского.

Ты излей на меня свой внутренний свет.
(Не подумай, что верю в бога я)
Но ответь мне, пожалуйста, раз души нет,
То каков предмет психологии.

Можешь исповедью это назвать,
Монологом, учением, повестью.
Кто такой я, чтоб вам излагать,
Что здесь правильно, а что - совестно.

Не хочу никого ничему я учить,
Лишь хочу рассказать, как же больно мне.
И скупое молчанье в ответ получить,
Ведь нас двое живут в этой комнате.

Только я и мой стих,
Да и он уже стих.
Как же тихо.
Мне больно.
Все кончено.