о мужской иссякаемости..

Вечером он звонит в дверь, она залпом и до дна мандору,
С колен кота сгоняет, выключает "Игру престолов",
Распахивает дверь, целует будто не виделись тыщу лет,
Он не разжимая губ отвечает. В доме запах духов и котлет,
На кухне ужин, как положено, как заведено,
Она жалуется на начальника, он поглядывает в окно,
Тырится в телефон, пока она смотрит как он ест,
И думает, что в новенькой из маркетинга все-таки что-то есть.
Она стелет, ложится в комплекте из Интимиссими,
Он в ванну идет помыться, собраться с мыслями,
Стоит под душем, лицо под струи подставив.
(Какая же это дрянная, дрянная подстава)

Он трется мочалкой, закручивает какие- то тюбики,
Потом у зеркала разглядывает то бицуху, то кубики,
Вытирается, бреется, зачем- то опять вытирается,
Замечает, что держатель для душа вот-вот сломается
И это будет как обычно некстати.
Когда он приходит, она уже спит, раскнувшись на кровати.
 
Он решает, что семейного счастья с него пожалуй что хватит
Что завтра он все ей скажет и точно свалит!

А наутро она блины жарит в его рубахе, что снял вчера,
И ему хочется  отложить вопрос до вечера,
Кошак на колени забрался и не по кайфу его сгонять,
И он решает, что уместнее будет завтра ей все сказать,
Он смотрит на растрепанную голову, у затылка тату дельфина,
И понимает, что ни одной черт возьми веской на то причины...
Она задумчиво ломает бровь, черкая что- то в еженедельнике,
И он думает- отложу- ка вопрос до понедельника..