Поникла роза в метельной сырости,
в апрельской серости на сквозняке.
Душа, не успевая вырасти,
у всякой мерзости уж на крючке.
Но это лечится - она ж бессмертная,
лишь отряхнёт с себя минутный прах.
А мы калечимся, ведь мы - неверные,
теряем лепестки на ста ветрах.
Поникла роза
© Copyright: Вера Смолякова, 2017
Свидетельство о публикации №117051408194
Свидетельство о публикации №117051408194
Рецензии
