Размышления под гитару

  Ах, если бы кворум собирался, как пыль с мебели, тогда бы у меня были залы полные концертов. Но меня никто не слушает. Беру гитару, дети затыкают уши. Пою, жена выскакивает в магазин. И только соседи интенсивно стучат в стену, давая понять, что кому-то я небезразличен.
  Хватаю гитару и отправляюсь в городской парк. Сажусь на скамейку, расчехливаю, перебираю струны. Скамейки вокруг постепенно освобождаются, видимо, боятся люди, что придется кидать деньги. Мне предоставляется возможность набросать на землю кусочки хлеба, разбросать корм поблизости в предвкушении успеха у безобидных пташек. Они не заставляют себя долго ждать и поклевывая перебегают с места на место. Аудитория образовывается оживленная. Одна красноперая перестала клевать и уставилась на меня.
  «Нравится», – улыбаюсь я ей и бросаю лакомый кусочек французской булочки с маком, наигрывая веселую мелодию из «Веселой вдовы», и задумываюсь, получился бы из меня веселый вдовец, если бы от меня жена ушла не в магазин, а на тот свет? Я ей, конечно, этого не желаю, но ее уход даже к любовнику мог наполнить мою жизнь перспективой успеха.
  А дома и стены помогают, особенно, когда в комнате пусто, акустика намного лучше.
  Я – музыкальный алкоголик, и мебель за бесценок бы продал, лишь бы ничто не мешало звукам, вырывающимся из плена пальцев.
  Но все это несбыточные мечты, поэтому наслаждаюсь небывалым для себя успехом у пернатых и с сожалением думаю о возвращении домой к бесчувстственной жене, вандалам-детям и нетерпеливым соседям с их азбукоМорзничной какофонией по многострадальным стенам.