Чертог

Без пяти минут на дворе май.
Скамья полыхает пламенем,
Нога на ногу.
В руке пожелтевшие отрывки того, что называют литературой, -
«Пища для ума» -
В полной степени не насытился: полупустой «желудок».
Возвышаются колоннады в безграничности небытия
Животрепещущий мрамор,
На коже которого псевдополинезийский орнамент.
Между ними деревянная дверь,
Плотность ее сопоставима с бесконечностью.
Хрупкая как женщина,
В руках у нее ржавый замок,
Из которого сочатся цветы,
Через мгновения увядая,
Падая на ноги.
Здесь нет ни музыки, ни света,
Ни устоявшейся красоты природы
И свойственной природе любви.
Спят беспробудным сном только чертоги разума.
Возможно, ты найдешь клад,
А ключа не будет в кармане,
Но что из них настоящее богатство?
Каждый день ветер устанавливает правила,
Превращает непоколебимый мрамор в пляжный песок,
Только дверь остается нетронутой.
Ищи ключ в пищеварительной системе собственных мозгов,
Но помни:
Когда найдешь, появятся новые.
Я продолжаю сгорать на солнце,
Перебирая в руках объедки волнующей прозы.
Ближе к вечеру сниму очки,
Вдохну грудью воздуха
И со слезами на глазах уйду,
Чтобы завтра вернуться снова