В глущобу путь его лежит
Под дерево Тумтум.
Л. Кэрролл, Бармаглот.
Когда наконец уже все уснут
Пространства числом двенадцать
И можно будет приняться
За вышивку ночи скольженьем минут,
Иглою стальною, – рожком лубяным
Споёт однозвучье ночное
И остова тонкой стеною
Придвинется утро, сквозя нитяною
Стезёю, огнём ледяным
Серебряных звёзд отверзая зиянье
Предутренних инейных трав,
Где след уходящего робкий, неявный,
Оставит себя – не стежком, расстояньем, –
Все нити в узоры собрав,
Где тающей тканью, поверхностной жизнью
Покрыт настоящего тлен,
Пока не приходит взамен
Иное, глубокое, медленно вызрев
В неведомом, что восходящее измет
Из солнцем разъятых пелен.
Июнь 2013.
Прочитано на творческой встрече в магазине "Бобрисэй" 23 апреля 2017
Тиббуй Глаар Маттоб
© Copyright: Игумен Паисий Савосин, 2017
Свидетельство о публикации №117051309745
Свидетельство о публикации №117051309745
Рецензии