Нить

Я все еще жив.
И все еще - стихоплет.
Мараю по-прежнему строками лист тетради,
То ради улыбки чужой, то забавы ради,
То чтобы прогнать тоску, что меня грызет.

Гоню ее прочь, но пляшет она в словах,
Смеется, как жуткая ведьма из-под кровати.
Сбежать не могу из когтистых ее объятий.
Бумага моя в чернильных ее следах.

Мои змеи-музы, ревниво меня обвив,
Идеи стихов мне шепчут на ухо нежно
И вдохновляют ласково и небрежно,
Мою тягу к рифмоплетству благословив.

И каждый мой стих теперь без тебя - не мой.
Кому бы я ни посвящал свои воспевания,
Всегда рикошетом летели они в понимание,
Что в каждой из строк моих виден образ твой.

Все это так тяжко - не описать словами...
Что б ни стряслось в лабиринте моем - судьбе,
Я каждый стих привязываю к тебе.
Клубком Ариадны тянется он меж нами.

Я их люблю и оба они нужны,
Стихи мои - им.

Это - не отречение,
Ведь какое вся моя жизнь имеет значение,
Если ты держишь нить Ариадны с другой стороны.