И начнут в меня биться любимые птицы,
Вспоминая, мой запах, не видя, стекло.
Заново бы родиться, полюбить или сбыться,
Только, вот возродиться, никому не дано.
Ты колени закроешь шерстяным одеялом,
Небеса из металла. Что от них ты сокроешь?
Любишь или летала? Сбила или связала?
Ты молилась, ждала, думаешь или помнишь?
День стучится, вновь, в жизнь. А, на кой черт, случился?
Дай, чего-нибудь сгрызть, каждый первый здесь спился.
А, давай все на вход, а давай, ты останься,
А, давай, кто-то ждет, чтобы не расставаться.
Не убий не молясь. Хоть бы крест, хоть бы слово.
Так откуда взялась не святая дорога?
Свечи ждут. Вот, он путь в этой желтой пустыне.
Если умерших жгут, то они наследили.
С ваших глаз собрал соль, треснувшими губами.
Ваши чувства и боль, вперемешку с постами.
Вот взойдут в чистоте от Христа и от Кришны
На могилах цветы. А на грядках не вышли.
И начнут в меня биться любимые птицы
© Copyright: Евгений Минаев, 2017
Свидетельство о публикации №117051302124
Свидетельство о публикации №117051302124
Рецензии