Шёл сорок первый трудный год,
Свинцовый дождь стучал на поле брани,
Окопы. Поле. Строчит пулемёт,
О сколько жизней оборвал,
Как много он принёс страданий.
Он время разделил на мир и на войну,
На счастье, он поставил точку,
Он погрузил мою страну во тьму,
Бойцов он выстроил в цепочку,
В мою страну он вызвал сатану.
Никто не ждал такой разрухи,
Он семьи все подверг разлуке,
А с лиц сорвал красивые улыбки,
Он не подумал лишь о русском духе,
И жизнь в тот год, вдруг стала зыбкой.
Горели стены, пылали города,
Смерть превращала всё в безликий пепел,
Мой дед ушёл в войну тогда,
Война его рассеяла как ветер,
И я его не встретил никогда.
Жизнь превратилась в ничего,
Многие не встретили отцов и матерей,
Как много натерпелись от него,
Как много в вечность кануло людей,
Как много появилось палачей.
Сорок первый год
© Copyright: Николай Степошин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117051310736
Свидетельство о публикации №117051310736
Рецензии