о себе

Все опять чего-то хотят.
Не успев с утра глаза открыть,
    Кричат,
зовут, ждут, все время что-то говорят.
    Не спросят,
не начнут утро с простого вопроса:
как ты?

Переворачивая все факты,
сгребая себя в охапку,
   душ,
     тушь,
         вроде бы снова в строю и форме,

Садишься в машину, на каблуках бесконечно тонких,
Звонки начинаются с утра самого,
   эти дурацкие смски и вайберы с телеграммами.
Что-то решаешь, параллельно ругаясь матом
на этого в белом джипе, который решил, что он царь зверей.
Господи, все это какая-то липкая вата,
    только не в сахаре,
      а в смоле.

Каждую минуту, долбанную, резкую,
в тисках как-будто, некогда голову поднять,
Вашу ж мать, куда меня, место где?
А я просто хочу жить у моря и его запахи вдыхать.

Две минуты, мои две минуты от парковки до двери.
     Они только мои. Думаю в них.
Телефон, пожалуйста, не звони,
     ничего, проживёшь, не решишь.

А эти обиды? Разных,
    которые решили, что они теперь не чужие и вправе.
Которые в сапогах и с грязью под ногтями.
Которые объясняют, как жить мне и что я им должна.
Идите, пожалуйста,
вон дверь, вон стена.
А я буду просто одна
в свои две минуты.
А после них снова - умница,
     мать, жена, наемная сотрудница,
       дочь, эксперт, специалист без всякого профиля, какие угодно эпитеты, качества, плохо ли?

это все я, но где же я?