Фаворит

У королевы новый паж -
Красив и молод, ладно сложен -
Её заветных грёз типаж.
Взгляд на него - и ток по коже.

Незнатен он - какой пустяк,
Зато умён и органичен,
И стоит рубль его пятак -
Желанен он до неприличья.

Камзол на нём словно влитой,
Кудрявый волос лёг на плечи,
А голос лирой золотой
Звучит и просит личной встречи:

«Сомненья прочь, хочу любить...
Иди ко мне - сильны желанья!
Хочу тебя до дна испить,
Словно награду за страданья...»

И в королевский будуар
Допущен молодой повеса.
И весь его потенциал
Сияет красками, но беса

Он слышит неуёмный глас:
"Она твоя, ты послан свыше",
Вводя сознание в экстаз
И поднимая выше крыши...

Наутро свиты балаган:
Стремятся все исполнить радость,
Бросая баловню к ногам
Всю лесть и преклоненья сладость...

Проходит срок, мать-королева
Летает, словно в облаках;
Объята чувствами всецело,
Забыла обо всех делах;

Не видит, что творятся козни
И избранный погряз в долгах…
Она в объятьях страсти поздней
Забыла, что такое страх...

Его дарами осыпает,
Его желания ловя,
Реальность жизни отвергает,
Паря над злобой бытия...

А он, податлив чарам льстивым,
Примерив на себя венец,
Готовит заговор, всесильным
Желая быть; ведь весь дворец

Ему пророчит возвышенье,
Трон предрекая впереди.
И сладок яд всепреклоненья
В его обманчивой груди:

«Возможен бунт, иль удушенье,
Удар ножом, или мышьяк -
Решайтесь, светлость, и в мгновенье
Вы наш король...» Да будет так!

Ему не в радость королева,
Чьё тело вынужден ласкать,
Ведь так свежи ланиты фрейлин,
А тело требует - дерзать...

План ко свержению готов:
Пусть в кулуарах королева
После бокала, нежных слов
Вкусит мышьяк внутри эклера…

Шампанским опоён бокал -
Уже финал задумки близко...
Как вдруг в заветный кулуар
Нежданно падает записка,

А в ней коварный тайный план
Раскрыт. И просит королева:
«Возьми налитый мной бокал,
Вкуси, мой милый, сласть эклера...

Что побледнел? В коленях дрожь?
Такая честь - мечта для пажа!
Не любишь сладкое? Ну что ж,
Понятно всё... На помощь, стража!»

Бушует площадь... Эшафот
Готов для горе-фаворита.
Казнить? «Прости!» - кричит Любовь -
Она свежа и не забыта...

Палач готов. Бой барабанов.
Все взоры устремились к той,
Кто напилась любви дурмана,
Подобно девушке простой...

Зажат платок в ладони потной,
В душе звучат любви слова...
Судить того, на эшафоте,
Или простить?.. Тогда "Слаба", -

Весь скажет двор и горожане.
Удел для избранных - карать...
«За что такое испытанье?
Уж лучше мне его не знать...»

Глава любимого на плахе...
Горит мольбою милый взор:
"Прости, любимая…" Во взмахе
Платка таится приговор...

Слезу смахнула королева,
Шепча неясные слова,
Платком взмахнула неумело -
И покатилась голова...

Затих дворец. Объявлен траур...
Душа у избранной болит...
Но вышел срок, и к будуару
Допущен новый фаворит.