Я мотылёк, летящий на огонь...

Я мотылек, летящий на огонь,
Свеча, рыдающая мягким воском.
Поющая мятежная гармонь,
Березка в полотне неброском...
Я вдохновенье скрипки Паганини,
И в море плавится задумчивый закат.
А на иконе лик святой богини,
И птицы счастья надо мной кружат....
Меж душами, порою, рвутся нити,
И сердце рваной раной голосит.
Я снова хороша, как Нефертити,
И счастьем фонтанирую навзрыд...

     О, сколько рифм, метафор стихотворных
     Поэты неустанно повторяют!
     Души фонтан потоков плодотворных,
     Чудесным слогом в словеса играют...

         Не выразить словами всю ту боль,
         Ту радость, ту надежду, то заклятье,
         Когда не знаешь ты, какого вкуса соль,
         Когда не знаешь боли ты распятья....

                Нет, не придумано еще тех слов,
                Что передать сумеют чувства наши.

                И повторяются мелодии стихов
                Под горькие иль бравурные марши...