Пусть говорят про образ Божий,
Что нам с того? Не до того.
Живем, пока не уничтожим
В себе подобие Его.
Служа одной лишь плоти бренной,
А не спасению души,
Мы этот образ драгоценный
В себе меняем на гроши.
И нам, увы, важней утроба.
Не скажут зря: в утробе – жизнь.
Лелеем мы ее до гроба,
Во всем стараясь услужить.
И только в час последний, грозный,
Поняв, что жизнь прошла не так,
Кусаем локти, только поздно,
Ушла всего-то за пятак.
И вот уже под смерти хохот –
Куда теперь девалась плоть? –
Вдруг возопим с последним вздохом:
Прости меня за все, Господь.
Пора, покуда смерти вожжи
Еще не начали хлестать,
В себя вернуть нам образ Божий
И вновь Ему подобным стать.
Май 2017
Пускай твердят...
© Copyright: Эдуард Чернухин, 2017
Свидетельство о публикации №117051211402
Свидетельство о публикации №117051211402
Рецензии