Себе, на 9-е мая...

Ничего не происходит,
мир по-прежнему чужой.
В дом плохие бабы ходят,
в левой почке есть застой.
Не худею и по средам,
в-общем даже и в четверг
к диетическим победам
продолжаю скучный бег.
Сторожу себя ночами,
говорю с собой тайком,
к неизведанной печали
как Сусанин - босиком.
Все лекарства, как провизор,
изучил за зиму я,
и без звука телевизор,
словно домбра для меня.
Хорошо, что вёсны - были,
есть, что вспомнить перед сном.
Ведь со мной они делили
темной ночью, белым днём,
что другим лишь по рассказам
доставалось иногда,.
А во мне любовь терялась,
хоть и встретилась вчера.
Вот и снова голос звонкий,
молодой весны моей,
хоть не молод, только робкий,
но бегу, бегу за ней.
А она меня узнала,
по рассказу от зимы,
и к груди своей прижала,
и шептала:"Будет, жди!"
Вот и жду как все, надеюсь,
если только будет толк,
обещаю, что побреюсь,
раз уж отрастить я смог...
09.05.17.