500

Пятьсот стихов, мне выдал ум,
В одно десятилетие.
Я передумал, много дум,
Про жизнь и долголетие.

Пытался, приспособить слог,
К поэтам современным.
И в интернете вел свой блог,
С успехом переменным.
               
Себе писал, хороший стих,
И сам же им гордился.
Ходил бубнил, его как псих,
Ущербным что родился.

Писал, как дождик слезы лил,
О том что неизменно.
Кого-то даже может злил,
Что вышел слог отменно.

Тоску по прожитым годам,
Носил с собой в тетради.
И посвящал стихи мадам,
Писать что начал ради.

Ваял красиво, с матерком,
Не ради слов плаксивых.
Раз ехать, значит с ветерком,
Любить, так чтоб красивых.

Я водкой, запивал компот,
С гитарой голосили.
Раз на работу, значит в пот,
А пить, чтоб уносили.

Стихотворение-это труд,
Совсем не плюнуть дело.
А рифмы-это букв пруд,
Как рыб, их ловишь тело.

Писать как Агния Барто,
Намного б было проще.
Про мишку, зайку и про то,
Как бык, качался в роще.

Сергей Есенин, мой кумир,
Поэт-начало века.
Открыл поэзии мне мир,
Простого человека.

Жаль,век поэзии пропал,
Не модно стих печатать.
Не посещают люди бал,
Общаясь, сидят в чатах.

В контакте, пишут на стене,
Их хвалят как халву.
Я лучше, захлебнусь в вине,
Чем слушать похвалу.

Была  налаженная связь,
С духовным центром высшим.
Забила бытовая грязь,
Которой много дышим.

Я находил свой толк речам,
Во фразах, озарение.
Мне снились строчки по ночам,
И смысл, стихотворения.

Лежал с подушкой, карандаш,
В прогулках диктофон.
У неба спрашивал ты дашь?
Мне для поэмы фон.

Хватался, за любой сюжет,
Что импульс дал мне в мозг.
И роли, не играл бюджет,
Свечой я плавил воск.

Мог по полгода не писать,
Узревший, злость и спесь.
Все блага мира отрицать,
Их не имея здесь.

В лице усталости печать,
Плюс, память прошлых лет.
С печалью, рифму обвенчать, 
Хотел я как поэт.

                ++++++++++++++++++++++++++