500

                Пятьсот стихов,мне выдал ум,
                В одно десятилетие.
                Я передумал,много дум,
                Про жизнь и долголетие.

                Пытался,приспособить слог,
                К поэтам современным.
                И в интернете вел свой блог,
                С успехом переменным.
               
                Себе писал,хороший стих,
                И сам же им гордился.
                Ходил бубнил,его как псих,
                Ущербным что родился.

                Писал,как дождик слезы лил,
                О том что неизменно.
                Кого-то даже может злил,
                Что вышел слог отменно.

                Тоску по прожитым годам,
                Носил с собой в тетради.
                И посвящал стихи мадам,
                Писать что начал ради.

                Ваял красиво,с матерком,
                Не ради слов плаксивых.
                Раз ехать,значит с ветерком,
                Любить,так что в красивых.

                Я водкой,запивал компот,
                С гитарой голосили.
                Раз на работу,значит в пот,
                А пить,так чтоб носили.

                Стихотворение-это труд,
                Совсем не плюнуть дело.
                А рифмы-это букв пруд,
                Как рыб,их ловишь тело.

                Писать как Агния Барто,
                Намного б было проще.
                Про мишку,зайку и про то,
                Как бык,качался в роще.

                Сергей Есенин, мой кумир,
                Поэт-начало века.
                Открыл поэзии мне мир,
                Простого человека.

                Жаль,век поэзии пропал,
                Не модно стих печатать.
                Не посещают люди бал,
                Общаясь,сидят в чатах.

                В контакте,пишут на стене,
                Их хвалят как халву.
                Я лучше, захлебнусь в вине,
                Чем слушать похвалу.

                Была  налаженная связь,
                С духовным центром высшим.
                Забила бытовая грязь,
                Которой много дышим.

                Я находил свой толк речам,
                Во фразах,озарение.
                Мне снились строчки по ночам,
                И смысл,стихотворения.

                Лежал с подушкой,карандаш,
                В прогулках диктофон.
                У неба спрашивал ты дашь?
                Мне для поэмы фон.

                Хватался,за любой сюжет,
                Что импульс дал мне в мозг.
                И роли,не играл бюджет,
                Свечой я плавил воск.

                Мог по полгода не писать,
                Узревший,злость и спесь.
                Все блага мира отрицать,
                Их не имея здесь.

                В лице усталости печать,
                Плюс,память прошлых лет.
                С печалью рифму обвенчать, 
                Хотел я как поэт.

                ++++++++++++++++++++++++++