Сон

Я должен стеречь свой сон,

пока не придёт она -

девочка с твоим лицом,

выпитая до дна.

Всё, что не сон, - песок,

пыль под её ступнёй.

Выжать всё, что не сон,

дождь унести с собой.

Влагою напитать

дрёмы усталый сюр -

русел кисельных прядь,

вялых степей изюм.

Выждать её визит,

жаждущую войти

в ветоши и в грязи

с вечности лет пути.

Гостью в предбанник, пусть

плещет водой в тазах,

ей наполняя грусть,

выпитые глаза.

Чистой, почти живой

сядет ко мне за стол.

Тощая - боже мой!

Хватит с тебя постов.

...Высушен целый свет,

с болью глядит на фарс,

как я пытаюсь смерть

сделать одной из нас.


Рецензии