Я должен стеречь свой сон,
пока не придёт она -
девочка с твоим лицом,
выпитая до дна.
Всё, что не сон, - песок,
пыль под её ступнёй.
Выжать всё, что не сон,
дождь унести с собой.
Влагою напитать
дрёмы усталый сюр -
русел кисельных прядь,
вялых степей изюм.
Выждать её визит,
жаждущую войти
в ветоши и в грязи
с вечности лет пути.
Гостью в предбанник, пусть
плещет водой в тазах,
ей наполняя грусть,
выпитые глаза.
Чистой, почти живой
сядет ко мне за стол.
Тощая - боже мой!
Хватит с тебя постов.
...Высушен целый свет,
с болью глядит на фарс,
как я пытаюсь смерть
сделать одной из нас.
Сон
© Copyright: Дмитрий Темнов, 2017
Свидетельство о публикации №117051104377
Свидетельство о публикации №117051104377
Рецензии