Пишу

Я открываю старую тетрадь,
Перо макаю в древние чернила,
Пишу о то,  что людям не понять,
О том,  что вовсе не было,  но было.
И я пишу о небе голубом,
О том,  которое стелилось под ногами,
О звездах,  что кружилась за окном
И падали на детские сандали.
Пишу о дальних странствиях в морях,
О тех,  в которых бабочки бывали,
О рыбах,  тех что ночи напролет
Над облаками сизыми летали.
О разных птицах,  что молчат в ночи,
Летая над просторами вселенной,
И я пишу о маленькой любви,
О крохотной совсем любви нетленной.
Пишу о вечности, что слишком коротка,
О миге, бесконечности длиннее,
И о добре, что жестче вдвое зла,
О зле,  что чаще и добра добрее.
Пишу о цвете нежно-голубом
С оттенком красно-пепельно-лиловым,
И этот цвет я назову огнем,
Другие пусть зовут его любовью.
Пишу короткую историю о том,
О чем никто и нипочем не знает,
Там будет все везде и обо всем
И о друзьях,  что никогда не забывают.
О настоящей искренней любви,
Которой не бывает даже в книгах,
О ней поют лишь редко соловьи,
Живущие у перелесков синих.
Пишу я так о многом, обо всем!
В тетради,  что никто не прочитает,
Тетрадь я эту обовью огнем,
Ведь люди слов моих не понимают.