Дороги в прошлое ведут,
Сидим в машине, нас везут.
Закрытый мир откроют нам?
А можно ль доверять словам?
Пыль поднимают башмаки,
Здесь на траве живут клещи,
Не прост наш путь, что вдаль ведет.
Куда, к чему он приведет?
Ответов нет. Лишь ветра стон.
К земле он клонит на поклон.
Здесь каждый по своей судьбе,
Его ведут, он сам в себе.
Нет общей цели. Не беда.
Ведь каждый сам в себе всегда.
У Ифы вкусная еда.
Цигун, Володя, краски дня.
Жжёт руки кружка у костра,
И хворост тает. Коротка
Ночь в мае. Утро и заря.
И дождь в дорогу.
Всё не зря.
Аркаим
© Copyright: Александр Вараксин, 2017
Свидетельство о публикации №117051009559
Свидетельство о публикации №117051009559
Рецензии