Я продулся, наверное, в дым,
Обутыленный чёртовой тарой.
Рухнул в сон я, кажись, молодым,
А встаю уже, вроде бы, старый.
Рожа мятая, мутны глаза
И трясутся проклятые руки,
И с листа ни прочесть ни аза –
Вот такие бесовские штуки...
И стишка целиком не прочесть –
Самому только рифмы и плесть...
Только вряд ли от них отрезвеешь,
Разве крепче ещё обалдеешь,
Одуреешь с похмелья, как есть...
Но плету вот,
Плету
И плету:
Рифму ту подбирая и ту,
Снова молодо выгляжу, вроде,
Поглупевший обратно Володя,
Хоть десяток какой на счету?
Аж седьмой...
Я продулся, наверное, в дым...
© Copyright: Владимир Смирнов Пейзажист, 2017
Свидетельство о публикации №117051009314
Свидетельство о публикации №117051009314
Рецензии