Вновь о тебе

Погружаюсь в тебя безмерно… неистово...
В платьице белом вижу на развилке кривых и разбитых дорог,
как распято вширь поле посреди главного остова
и занято место твоё под ликующим стягом – ало/красный террор. 

Повторяются сны от которых горит под ногами земля,
стынет безнадегой душа, ветер вплетается в тину каскада волос
и от этого дико бросает в дрожь,  а к утру__   голова  в снегу…
серебром оттеняются локоны, тускнеют глаза и морщинится лоб. 

Марина, ты слышишь? Взываю о мести… иль может ни к месту, ни время?
И эта земля слишком мала, чтоб вершилось возмездье? ...
О, как же ты неправа… и нужно ль стоять на коленях, моля о пощаде,
словно расстрига у главного входа к воротам Христа…

Знаю, промолвишь: «Ах, милая, слишком крЕпки узлы, даже если отсечь,
рвётся  лишь  оболочка,  а  внутри  та  же  суть... строчки… стихи…
и откуда-то даже желание быть__  возродившись из пепла»

И опять не могу я понять, смириться, где и как надломилась твоя душа,
чтоб позволить полотнам кровавым склонить на колени тебя...