Душа поэта

Два ангела сортировали души.
В рутину окунаясь, не спеша.
Налево - хуже, вправо - чуть, получше.
А вот совсем разбитая, душа.

Душа поэта - бедного поэта,
Расчерченная сотнею рубцов,
Скитаясь неприкаянно по свету,
Она не стала знаменем дворцов.

Пропахшая соленым потом правды
И затхлым духом грязных кабаков,
Гналась швейцаром от дверей парадных,
С отметиной драконовых клыков.

Душа не прогибалась перед силой,
Стелясь и рассыпаясь по ковру.
А если где-то даже согрешила,
Так кто же без грехов у нас в миру.

Её боялись, били и судили,
Клеймом каленным докрасна, грозя.
До ран кровавых подрезали крылья,
Из мрака тьмы, пришедшие князья.

Но хижины, покрытые соломой,
Ее встречали, как небесный дар.
И ничего, что в каждой рифме новой,
Слегка сквозил кабацкий перегар.

Два ангела поразмышляв немного,
На крылья, душу, поместив свои,
Взмывая к небу, улетали к Богу,
 - Там больше Правды, Веры и Любви!