Укрылся я тщательно в образе лирика,
В забвений пышные чертоги ,
Меня не выдаст жест, и мимика
Моя скупа, но бесы-строки,
Что каждый день нахально ломятся,
Скрутив в крючок , как эмбриона,
В застенках травят безголосицу,
По коридорам бастиона,
На галерейных гобеленах,
Там каждый шаг запечетлен,
Где я в оковах, будто пленник,
Где я - не я. "Иерихон"
Падет, осаду сдав, однажды,
(Мой бастион, он весь из трещин),
Или сорвет ключник продажный
Замки, иль шаг, забытых женщин,
Войдя в фатальный резонанс,
Как по щелчку опустит стены,
И вроде выпадет мне шанс
Бежать из собственного плена,
Но, вдруг, собьет все ориентиры
Запал "Стокгольмского синдрома".
Те бесы стали побратимы,
Тот бастион роднее дома.
Мой бастион, он весь из трещин
© Copyright: Бес Палевный, 2017
Свидетельство о публикации №117051003302
Свидетельство о публикации №117051003302
Рецензии
