о том, что вокруг

Как много дорог, расходящихся в разные стороны,
Вместе идущих всегда иль немного.
Порядком истоптанных в марше сапог,
Уставшие ноги плетутся то в гору, то с гор от начала и до итога...

Как много сидит их — измученных путников,
Странников, ищущих завтра, вчера, но ни как не сегодня.
Спокойных, смиренных, нашедших себя на пути, иль изгнанников,
Помнящих имя свое лишь и то не всегда...

Вот они очи и руки смотрящие в небо,
Вон эти звездные карты с рисунком небесных светил.
Где-то потеряна старая, найдена новая вера,
Среди магистральных тоннелей, машин, списанных, свыше, в утиль...

Разметка истерлась, границы разрушены,
Колючая проволка сбита с сигнальных столбов и порвана в клочья,
Для грусти и радости поводов масса, ни чем не научены
Скомканы памятки с догмами, брошены прочь.

Смотришь на лица, а видятся судьбы,
Во флексорных линиях путь отражается,
У каждого свой, не похожий, ни схожий с иными,
Как папиллярный узор отличается.

Речь, то не связная, пьяная, злая, с оттиском фальши,
То трезвая, внятная, искренность видно.
Открыт он, закрыт, становится ясно лишь дальше,
С первых двух фраз, иногда, очевидно все...

Это о том, что вокруг нас, внутри нас,
Это о том, что я вижу на данный момент,
Это сейчас происходит со всеми и с каждым,
Ждущих больших перемен...