Лизавете.
Один. Самолёты взмывают в небо. Два.
Облекаю сознание в форму, в мои слова.
Ты читаешь об этом, может быть, в голос. Три.
Ломота разбивает тело, но не артрит.
Я курю и гляжу на здание, всё в огнях,
мы назвали его «Нью-Йорком». (Мы, в смысле, я).
У тебя за окном спокойно. Районы спят.
Наши станции дремлют. Четыре и сразу пять.
В нашу каждую встречу кто-то несёт букет,
будто это свидание, только влюблённых нет.
Остаётся поэзия и бесконечный счёт:
самолёты спускаются или идут на взлёт,
иногда даже кажется, слышится шум турбин,
пока мы чем-то заняты. Может быть, крепко спим.
И пока самолёты врезаются в неба гладь,
за меня продолжаешь каждый из них считать,
оставляя дыхание пометками на окне.
Ты читаешь об этом, может быть, даже мне.
2/04/2017
О разном Петербурге
© Copyright: Татьяна Чупрова, 2017
Свидетельство о публикации №117050907082
Свидетельство о публикации №117050907082
Рецензии