Я стихи писать не умею,
Да они и не пишутся вовсе.
Они просто падают сверху,
Через душу ложась на бумагу.
И лишь те их услышать могут,
Кто не держит закрытой душу,
У кого она чистая, белая,
А не черная грязная тварь.
Значит что-то со мною случилось,
Я ведь был когда-то поэтом.
И я тоже слышал рифму,
Приходящую к людям с неба.
Значит я свою волю истратил,
Потерял свой жизненный корень,
Проиграл удовольствию силу,
Ту что жить и писать помогала.
Но когда же так получилось,
Почему же я не заметил,
Той черты, за которую люди,
Не заходят с открытой душой.
И душа моя почернела,
И душа перестала верить,
И она перестала слышать,
И она перестала любить.
Белый стих
© Copyright: Максим Дитрих, 2017
Свидетельство о публикации №117050903687
Свидетельство о публикации №117050903687
Рецензии