Стихи Прекрасной Даме

   Не возвращайте мне… меня
         
Не возвращайте мне… меня,
Ведь вы еще не разлюбили,      
И не остыли от огня,
Что грудь мою прожёг навылет,
И вашим сердцем овладел,
Своим настойчивым терзаньем
Его измучил, одолел,
Понудил уступить желаньям.

Но совершить к обрыву шаг,
Вам ваша гордость запретила.
И ваша чистая душа
Себя спасла, но опалила
Видением греха ваш стыд
И был так близок страсти морок,
Готовой вспыхнуть, словно порох…
Но он не вспыхнул, был залит
Потоком слёз… Ведь вы любили,
И не остыли от огня,
Что грудь мою прожёг навылет.

Не возвращайте мне… меня.


 Случайная встреча

Когда-нибудь лет через двадцать,
Вы будете стоять в раздумье у окна.
И будет майский день листвой смеяться.
И будет слух ласкать живая тишина
Шуршанием незримых тварей божьих,
Довольных и теплом, и светом дня.

И вдруг в одном из уличных прохожих,
Похолодев, узнаете меня.
И вымолвите: «До чего похожий…»
И вспомните всего, от головы до ног,
Но к жизни не вернёте – вы не Бог.

Когда-то были вы моей богиней,
Такой и остаётесь мне доныне.
И дольше вечности продлится этот срок.


  Напутствие

В Прекрасной Даме красота и стать,
И разум, и провидчество – от Бога.
С ней рядом не могу я близко встать,
Она же ведь такая недотрога.
И даже слова поперёк сказать
Я не могу – страшусь её немилости,
Ведь без неё стихов мне не писать,
Ведь без неё мне в творчестве не вырасти.

Она на мой шутливый мадригал,
Не отзовётся, только встанет в позу.
Она, презрев мои стихи и прозу,
Начнёт меня безмолвием терзать.

Но я её молчание разрушу
И прошепчу: «Любимая, вы душу
Украли у меня, и вам несдобровать.
Поступком вашим возмущён мой гений,
В чьей власти я бессрочно нахожусь.
Страшитесь, что нашлёт на вас он грусть,
Сожмёт сердечко и затмит сознанье…
Вы влюбитесь седого  старика,
Но не считайте это наказаньем.

Кто вас поранил, тот излечит вас.
Поверьте мне, и завтра, как сейчас,
Мой добрый Гений рядом с вами будет.
Ваш страстью к творчеству талант омолодит,
Всё, что ему противно, умертвит,
Что слишком горячо, то медленно остудит,
И вручит вам, не камень, не металл,
Но пушкинский магический кристалл,
Чтоб вы смогли спокойно без обмана
 Вглядеться даль свободного романа…»


Смерть – это тоже бытиё

Не будем спорить, кто сильнее –
Жизнь или Смерть.
Всему – своё.
Смерть – это тоже бытиё,
Но нам привычного скучнее.



Соловьиный сад

Когда-то он в один из светлых дней
В поэзию вошёл, весёлый и наивный.
И заблудился на полвека в ней,
В саду чудес и соловьиных гимнов.

Он жил как все поэты – наугад,
И годы незаметно пролетели.
И сам собою высох дивный сад.
И соловьи куда-то улетели.

И не понять, что золото, что медь
В листве, опавшей из души поэта.
И мимо проходя, таинственная смерть
Сад подожгла внезапной вспышкой света.

Он, как закат, тожественно сгорел,
И превратился в кучи зольной пыли.
И соловей залётный  ночью пел,
Горюя, на поэтовой могиле.



     Прекрасная Дама

На солнце, говорят, бывают пятна.
А на Прекрасной Даме?..
Нет, и нет!
Хотя она порою мне досадна.

Блок восхвалял её так много лет
Столь напустил словесного тумана,
Что признаков телесности лишил,
И превратил почти в фата-моргана.

Лишь через век её я оживил.
И женщину земную наделил
Волшебной красотой  Прекрасной Дамы.
И  сделал героиней личной драмы,

Чтоб обрести надежду и мечту,
Которую наш век поймёт, едва ли.
К прекрасному мы тягу потеряли,
Как потеряли в душах высоту.
С Прекрасной Дамой трудно вровень встать,
Ей чуждо чувство равенства с мужчиной.
Она его то станет поучать,
То примется загадочно молчать,
Чтоб побудить его искать причины,
Чем недовольна в этот миг она.
Но он не знает, в чём его вина,
И почему он заточён в молчанье,
Оторван от бумаги и пера.

Что для неё забавная игра,
То для него угрюмое терзанье,
Из коего рождается Поэт.

На солнце, говорят, бывают пятна.
А на Прекрасной Даме?..
Нет, и нет!
Хотя она порою мне досадна.

                Увядшая роза

                Увядшая роза в узорчатой вазе,
                Скажи мне, несчастная, кто тебя сглазил
                И завистью чёрной твой цвет опалил?..

                Ведь только вчера я тебя поместил
                В сосуд драгоценный с живительной влагой,
                От солнца прикрыл серебристой бумагой,
                И дверь за собою на ключ затворил,
                Чтоб враг красоты до тебя не добрался…

                И с горечью только сейчас догадался,
                Что выключить радио я позабыл.


                Где это всё?..

                Я в жизни и любил, и был любим.
                Где это всё?.. Развеялось, как дым,
                Иль навсегда осталось отпечатком
                В душе, чтобы с иным миропорядком,
                Пройдя горнило наших страшных дней,
                Воскреснуть в новой памяти моей.

                Земли я не узнаю, может быть.
                Но мне на поле смерти не забыть,
                Как я в забвенье сладостном взирал
                В сияющие нежной страстью очи,               
                Я помню наши пламенные ночи
                И соловья, что нас благословлял…
               
              О, эти очи, очи!.. И сейчас
              Вы так чисты, наивны без обману.
              Я никогда пред Богом не предстану
              За то, что вижу не его, а вас.



        Очи

Я ждал шесть лет,
Пока она пришла.
И встала предо мной.
И улыбнулась мило.
Её очей мерцающая мгла
Обволокла меня и поглотила
Всего на миг…

И я увидел в нём
Нас не перед венчальным алтарём,
А в диком поле, всклоченном бураном,
Бредущих по сугробам и бурьянам.

Она рукой дотронулась меня
И снова два мерцающих огня
Её очей меня заворожили.
Река бурлила, и по ней мы плыли,
И вёслами гребли, что было мочи,
Пока не провалились в водопад…

Она сказала: «Загляни мне в очи
Последний раз и прочь беги – в них ад!



Мы встретимся ещё               
               
«Мы встретимся ещё…»
Что это? Обещанье,
Которому не верить мне нельзя?..
Нам суждено посмертное свиданье.
Мы с вами не случайные друзья,

Но сотоварищи в литературной брани.
Сроднила нас к поэзии любовь.
И для меня милей нет наказанья --
Надеяться, что встречу вас я вновь.

Услышу вашу речь, увижу ваши очи
Прочувствую в них даль и глубину
Души кристально чистой, непорочной,
И вечности её не трону тишину.

И вы её не троньте чувством ложным
Пустого недоверия ко мне.
Тогда ещё мы встретимся, возможно,
В космической надзвездной вышине.

Поэзия, владеющая нами,
Нас на высоты духа вознесёт,
Где не людьми мы будем, а словами,
Которыми Господь нас наречёт.