Я бью в набат,
Подаю сигналы SOS,
Но всё глуше мой тихий голос.
И мой комбат
Шутя сказал:"Молокосос,
побелел твой чёрный волос".
"Тигром" был присыпан,
Взрывом оглушён,
С песком смешалась моя кровь.
Но Господом услышан,
А комбатом был спасён,
Чтоб бой продолжили мы вновь.
Майор, хрипя, кричит:
"Сынок, давай-ка отходи!"
Его глухой, последний стон.
И вот уже молчит,
Жизнь где-то позади,
Но и в смерти он видел свой резон.
Тогда я выжил,
Брал потом Берлин,
С тоскою в сердце выпил за Победу.
И в генералы вышел,
Дожил до седин,
Но помню:день рождения и смерти - в среду.
У смерти свой резон
© Copyright: Александр Сих, 2017
Свидетельство о публикации №117050901577
Свидетельство о публикации №117050901577
Рецензии
Мне это больно читать. Мой отец прошёл войну, разведчиком был. после ранения самолёты ремонтировал. Но советская действительность и бытовые проблемы его доконали. Умер в 50 лет от рака лёгких, от неразрешённых проблем, недовольства советской властью. Мир в душу даёт Христос. Как мне жаль моего отца!
Мила Садко 29.07.2017 18:46 • Заявить о нарушении
Мила Садко 29.07.2017 18:46 • Заявить о нарушении
http://www.stihi.ru/2012/04/11/1716 - это о моём детстве.
Мила Садко 29.07.2017 18:50 Заявить о нарушении
Мила Садко 29.07.2017 18:50 Заявить о нарушении