Я не уверен, что смогу тебя забыть
И небосвод не кажется таким огромным,
Я вроде перестал тебя боготворить
Но, кажется, что поздно ведь давно поломан.
Мне вроде образ твой не сниться ночью
И не мерещатся твои глаза,
Я вроде совершенно трезв, серьёзно
Но, кажется, что пьян в дрова.
Что если это сон, дурман, иллюзия, обман
Как будто я не твой, не свой и не был чьим-то никогда
Что если это - моё одиночество, которое, вот так вот, пишет свой роман
Как будто нет, ни правды, ни реальности, а лишь бумага да слова.
Как будто имя твоё потерялось в памяти
И тембр голоса потерян навсегда,
Но если встречу на своём пути тебя
Я вспомню всё, будто это не терялось никогда.
Занавески опущены, театр заброшен
Театральная трупа забыла сценарий
Пьеса давно похоронена в роще
И я не когда больше не назову свою душу романом.
Роман
© Copyright: Анри Монэ, 2017
Свидетельство о публикации №117050911108
Свидетельство о публикации №117050911108
Рецензии