Пузыри из мыла

Счастливые билетики затерты по карманам
И счастье всё отложено на долгое потом,
И вдаль, за горизонты, тебя за чем-то манит,
Но позже выясняется, что это было сном...

А мыльные пузырики, в руках того мальчишки,
Летают и прозрачностью меня своей манят.
Мне, кажется, что бытия порой бывает слишком...
А иногда я чувствую, что вовсе нет меня...

Потрепанные судьбы меняют переплеты
И в чьих-то книгах жизни намечен эпилог...
Написанные жизни, нечитанные строки:
Порою так изящен бывает чей-то слог...

А мыльные пузырики, в руках того мальчишки,
Летают и прозрачностью меня своей манят.
Я иногда вдыхаю так глубоко, что слишком,
И в этот миг вливаюсь в немой орнамент дня...

И лопаются жизни, как пузыри из мыла,
Вот были, были люди, и хлоп - теперь их нет,
И, в общем-то, неважно, зачем всё это было,
И слишком уж условный в туннеле светит свет...

Мы - мыльные пузырики, у Бога ли, мальчишки,
Что не отмерил вечность, а дал всего лишь срок.
Мне, кажется, что это для Бога даже слишком,
Но он ведь лучше знает, он все-таки ведь Бог.