На душе котяра всё скребёт
крепкими звериными когтями:
под себя судьба моя гребёт,
мне оставив щи хлебать лаптями.
Ну, с чего же – лапти? К чёрту щи
(суточные, как обман пустые)!
Что, судьбина, спёрла – притащи:
радости житейские простые
и любовных прелесть закавык
под загадок жизни неразгадки
(привыкал я к ним – и не привык,
потому что сердцу были гадки).
Было то – а, значит, всё моё.
Нахлебаюсь?! Даже и в избытке.
Выгребусь один, а ты уё………..
Вдаль скачи (хоть в рай!) в своей кибитке.
Нам троим толкаться ни к чему:
ты и в душу вирусом вломилась.
С ней преодолеем лет чуму.
Брось же нас, яви такую милость!
… Сердце, разум – спутники души
на тропинке индивидуальной.
Что, судьба, – вернулась? Не души
нас троих в разборке-драке свальной…
Суета
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117050808050
Свидетельство о публикации №117050808050
Рецензии