Учительнице

Как-то в перерыве, на «привале»,

Средь всего, что было суетой….

В банке…Там, где денег не давали,

Встретилась я с женщиною той.

 

Столько лет прошло – в морщинках старость,

Платье то же…Как пинок под дых…

Но она мне молодой казалась…

А потом..,потом родился стих.

 

Обняла. Спросила: «Что ж, не пишешь?»

- Я пишу! Стихи уже не те!

И как-будто кто-то, сверху, свыше

Обличил меня в той прямоте.

 

…Всё мои ошибки исправляла.

Орфографию мою всё стерегла.

Милая учительница…Мало

Мало…мало слушала тебя.

 

Вот вхожу в инет – а он ошибки

Подчеркнет программною строкой…

И мне кажутся ЕЁ улыбки –

В этих строчках - женщины святой.

 

Я  её любила и боялась…

Но признаюсь вам как на духу -

Многие меня учить пытались,

Выбирая тактику не ту.

 

Многие казались – Педагоги!

Ух, какие! Яркие! И что?

Изо всех, кто вел меня, не многим

Удавалось сделать кое-что.

 

И спустя лет двадцать, даже с хвОстом,

Встретив вот в который раз её…

Признаю, она – не вышла ростом,

Только я вот вышла от неё!

 

Мало было педагогов, мало,

Мало было тех учителей,

Что в душе крупицу оставляло,

Главную, согласно жизни всей.

 

А она, без всякого бахвальства,

В душу, в сердце, в голову мою,

   
Заложила толику на счастье -

Частью, из чего я состою.