Проза
У дома есть стена, видавшая немало, и тихий уголок черёмухою за. И к этому углу немедленно припал он, царапая очки, царапая глаза.
Он трётся о кирпич венозною щекою, и капает слеза, хоть слёзы не идут. Он вряд ли полагал, что жизнь ссудит такое, но жизнь - она одна. Поэтому он тут.
Вжимая в стены такт истерянного сердца, и сизою душой вдыхая стенный тлен, он пробует на вкус попытку пожалеться.
А люди - те, увы, шершавей этих стен.
Свидетельство о публикации №117050800491