Мне белые крылья всё душу морочат

Мне белые крылья все душу морочат,
Все думаю: как бы — назвать покороче,
поласковей чтобы да без причитаний,
того кто кричит в мою душу гортанно?

Уже на излете года мои, правда,
и как никогда, я устала от правил,
придумок каких-то, ума заключений,
от чьих-то неловких, неверных прочтений.

От выдумок пошлых, изысканых мнений:
о том, что от Бога и все — духновенно...
Червяк твой мыслишко, без Бога — людишки:
о, этих полемик — ужели, не слишком?

А белые крылья все душу морочат
и вверх поднимают над каждою строчкой,
что верно — пророчат? Мой дом, между прочим,
за синею далью... Там с кочки на кочку

душа, как девчонка, подпрыгнув, хохочет,
угнаться за нею у Духа нет мочи,
орлицей вверху колыхается космос
как перья ее шелестят над покосом...

И даже над плотью моей притяженье:
невольно, но властно... Душою — броженье...
И нету здесь правых, и нету здесь — правил,
и нету здесь точно — потомков Моава!*