***

По булыжной мостовой. (Может быть к себе домой?).
Или даже на роботу. (Нет постой была суббота).
Шёл прохожий не спеша, тростью по листве шурша
и широкополой шляпе клён дарил резные знаки.
 
С ветром длинный плащ играл, брюки клёш от глаз скрывал,
и держа походку строго (если выпил то не много)
за ботинком гналась тень. Обещая тёплый день
ясноглазое светило бабье лето подарило,
а унылый постовой с завистью махнул рукой.
Как положено он в спину тихо пробурчал причину,
(нет не то что бы со зла) просто... служба довела.
И даря проезд машинам в унисон свисток пел шинам,
бросив где-то позади светофора бигуди.
 
В века прошлого наряды молодость вонзала взгляды.
Кашлял рэп набором слов, славя нынешних богов.
Шёл прохожий одиноко (как бы близко но далёко)
плащ полою заметал осени прощальный бал.
 
Близ скамейки у берёзы опрокинув все прогнозы
тот чудак поставил трость.И порывшись на авось,
старого портфеля клады, ручку, карандаш. бумаги
на колени положил.(Нет не умер а застыл)...
Шли часы а он сидел, ветер золото вертел
ветки шевелил играя, то урча то подвывая,
лист один сумел украсть и понёс его смеясь.
Бросил в лужу у аллеи (вечером уже слабея)
строчек непонятный рой что чудак писал душой....