На планете моей, как мне кажется, дрозд.
Он меня овевает крылом.
В его песне металл, словно бронзовый дождь;
В ней поётся, что всё—на потом.
Но мне надо теперь, не хочу на потом...
Я лижу языком синий свет,
Со стекла подбирая капли нежные ртом.
Не звоню: на счету нет монет.
Подшиваю архивы ответов дрозду:
Мне советы его как гробы.
Отрываю от плюшевой ночи звезду,
И вторую, для пары, на лбы.
Снова будет губами рассыпан неон,
Ты очами раскутаешь мрак.
И не страшно, что всё как придуманный сон...
Жизнь фантазия? Да, будет так!
--
Игорь Бушмин
Бронзовый дождь
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2017
Свидетельство о публикации №117050812098
Свидетельство о публикации №117050812098
Рецензии