Столько лет уж земля мирным небом дышала.
Слезы добрых дождей вместе с солнцем копила.
Созревали хлеба, разрушались металлы.
А она чью-то тайну надежно хранила.
Этот год, видно, стал тем предельным моментом,
Где случайность споткнулась вдруг на миллионе.
Может, крик или плач, став предсмертным приветом,
В гильзе с чьим-то письмом, что легла на ладони.
Не прочесть... Не понять... Время не пощадило...
Холодок по душе отголосками эха.
Знать бы, сколько часов ему жизнь подарила...
Как война поиграла с судьбой человека.
Как отчаяньем вера писала записку...
Для кого? Может сердце болело разлукой.
Как же страшно, когда небо падает низко...
Выжигает поля, ужасает разрухой.
Очень долго надежда в земле выживала.
Может, в ней пара строк, что сказали о многом.
Чья-то вера лежит в том кусочке металла,
На ладони моей, расписавшись ожогом.
Письмо без ответа
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2017
Свидетельство о публикации №117050812072
Свидетельство о публикации №117050812072
Рецензии