Бабушке

Фотографии старые просто смотрела
И вдруг вижу родную улыбку, глаза.
Незаметно в заботах года пролетели,
Тебя вспомнила - щиплет невольно слеза.
Моя милая бабушка, взгляд твой лукавый,
И морщинки, как лучики солнца из глаз.
Сразу память невольно меня увлекает
В прошлый век, я оттуда начну свой рассказ.
Никогда не пекла пирогов ты с начинкой,
Не читала мне сказок и книг перед сном.
Рассуждала по-своему всё, по старинке,
Не мечтала, не грезила перед окном.
Но могла смастерить самоловку для рыбы,
Или ткацкий станок, даже русскую печь.
За любую работу бралась за "спасибо",
С белорусским акцентом была твоя речь.
Как любила прийти я к тебе с ночёвкой,
Слушать голос твой, бабушка, низкий грудной,
Белорусские песни ты пела негромко
И уроками жизни делилась со мной.
Тебя звали когда-то в деревне «Кресало»
За характер крутой, несгибаемый нрав.
Без кормильца в военные годы осталась,
Не роптала - работала, челюсти сжав.
Белоруссия, год сорок третий суровый,
В деревнях только дети, да бабы одни.
Запрягались вы в плуг и работали в поле,
Ели жмых и крапиву в те трудные дни.
Детки малые: Ваня, Адам, дочка Саша.
Дом сгорел, муж на фронте, разруха, война.
Но не вся еще  выпита горькая чаша,
Ты же веришь и лучшие ждёшь времена.
Все смогла ты, выжила, преодолела:
Оккупацию, голод, болезни детей.
Не понятно лишь как ты "в награду" имела
От правительства пенсию в восемь рублей.
Кровь людская, известно, совсем не водица.
С тобой близким родством я всегда дорожу
От тебя в себе я ощущаю частицу,
О тебе своим детям в стихах расскажу.

28.03.17